VERSOS CONTROVERSOS

SER MÃE É PODER SER O PARAÍSO

2011-05-08T15:35:00.008-03:00

Quando a gente é semente, na barriga, nem é gente ainda, já há afeto. A gente é feto, a gente chuta, a gente é chato, é de enjoar! E ela é só entrega, radiografa, é desejo, enchoval e nosso chá.

Passa o parto, o colo, o seio, dá um aperto no peito! Ela nos arruma pro colégio, ela nos prepara pro ilógico da vida. A gente não usa mais fralda, mas continua fazendo caca. Crescemos, mas devemos a ela muito do que somos. Ainda que, na sua crença, sejamos ainda meras crianças. Toda mãe deveria ser diva, tratada como uma dádiva. Toda mãe é santa: fortaleza e fragilidade.

É de verdade! É divindade! A mãe do carrasco, a mãe do guarda, a mãe do árbitro, a mãe que balança o berço, a mãe que merece abraço! Não há como ser tão grato, não dá pra medir o grito desse amor sincero, o único que talvez será assim: Incondicional! Amor de filho, amor maternal!

Hoje o orfanato ficou finito, todos adotaram uma forma de dizer, na verdade, que este tipo de amor, mãe, este sim, traçado foi na maternidade. Ser mãe é poder ser o paraíso!

Texto de autoria de ALAN SALGUEIRO.

Foto de BRUNA JACUBOVSKI

Fica o link do blog da Bruna, que é fotógrafa profissional e faz um excelente trabalho temático com grávidas, partos, bebês e casais http://www.brunaaj.blogspot.com/

EFEITO

2011-04-17T21:24:00.000-03:00

Não faz efeito, não mais olfato, nem mais na foto nos vemos de fato, não mais oculto o desacato. Mesmo se for refeito se ainda se está refém, já não se defende, já não se difunde, só se definha o sócio-defunto.

É feito uma infecção inflexível: nada mais apetece, nada mais acontece, nada diz tanto quanto à distância. A sub-instância da substância, é febre gélida que me devasta.

É droga que não bate, toca e não se sente, um grito inocente que não berra de arrepio, que não dá um pio. Não o calor do calouro, mas o veterano: frio. E aí nos inveteramos, nos invertemos. Nos esverdiamos numa moldura madura. Caímos de vez do pé, caímos aos nossos pés, suspeitos, a sós, ao SUS, azuis de fome, enfermos da branca paz.

Não aceito a receita do 'tiro e queda': chazinho e panos quentes na dor de cotovelos, na dor de cultivá-los. A contragosto, a contragotas, reprimindo o comprimido. A posologia me adverte com advérbios detentos, presos em tempo e intensidade: de 6 em 6 farpas, a cada 8 marcas, de 12 em 12 cordas, antes de cada foda, depois de cada fado um novo conto de fadas engarrafado. Pontual, pontiagudo, expurgante.

Repudio o remédio. Fico inerte, sem norte. Esquizofrênico, catatônico, apoplético! É pico na veia ou Aveia Quacker, a busca por um alívio qualquer. Certos cortes não secam, certos fortes sucumbem.

Se antes afago, hoje a fuga. Antes veneno agora antídoto. Peco pelo excesso antes que você me peça pra cessar. As datas adultas ditam tudo, são anuladas minhas surpresas pouco práticas. Não por acaso, herdei um quebra-cabeça, pra fugir da masmorra, pra salvar do marasmo.

Não defendo essa mecânica do coração como ferramenta, aberto com chave de fenda, fechado com ponto de finda. É aí que a ferida se torna querida, se celebra a chegada da chaga.

Difícil admitir que perdemos para o desconhecido, ainda que óbvio, parece indigno: um semi-término, um cemitério. E o que fazer se me dizes que não há defeito, que não há de fato algo a ser refeito?

PRA LER OUVINDO: "Novos Horizontes" de autoria de Humberto Gessinger, gravado pelos Engenheiros do Hawaii em 2007.

Surto Reflexivo Autofelicitativo

2011-03-27T13:20:00.004-03:00

Existem as redes sociais pra lembrar que você existe pelo menos dentro das redes sociais. Num ano desses troquei as datas, larguei de Peixes, virei Leão. Não faltaram as mesmas repetidas mensagens e toda aquela congratulação.

Vou ali versar, cortar embróglios em fatias. Dessa vez a tia meu deu bolo, não fez o bolo porque trabalha à beça. Eu só queria abraços, menos abalos... Mas vieram à distância, a distância ao superlativo, como um completo supletivo por correspondência, conveniência. Como as lojas de posto, rapidinho, aposto!

Em vez do primeiro pedaço, celebrei o primeiro petardo, torpedo. Escute as palavras faladas-lidas, falidas, pouco válidas. Lida com as exclamações em negrito, tá tudo lá escrito, escrachado, como um mecânico recall, em forma de recado. Fez-se um mural pra dar moral, pra se curtir, pra se encurtar a relação testimonial.

Eu refuto, reluto e relato a inércia, o silêncio, o estranhamento, o estrangeirismo, uma ilha e eu e a inquietação, inadaptação. Quanto mais sufixo, mais sufoco a ação. Sem festas ou manifestações, alardes e alaridos, preciso e preso apenas pela presença dos meus amigos. Aqueles de mais afeto e menos cliques, que não se carece dar nome, subir o tom... Eles sabem e são alguns poucos e bons. Quero opiniões, bifurcações e não o trivial. Quero sinônimos e os binômios do Melamed, o 'não se mede' universal.

Desejar o desejo: sopra a vela só pra vê-la. Faça um PERDIDO! Cante para bens ou para maus. Pressinta o presente: a caixa dentro da caixa dentro da caixa e dentro dela, no fundo dela algum teor do fundo do coração do amor. Pragmatismo e mistério!

Seja leve e sexy! Olhar-avassalar o vosso lar. Invasão sem despir e dispor o disparar. O mirar fulmina. Full! Tudo! Mina! Boom! Feliz doçura e força! Meu docinho de coco tá me deixando forte! Sugar, oh heavy heavy! Maria-Mole dura!

Agradecimentos! Não há grades nem cimento, mas castelos, ratinbuns de fantasia. Binômios, triênios: dois a mais pra cabeça, dois a menos pro corpo, contra a maré, feito a carpa. "Todo mundo quer cafuné, todo mundo quer querer, todo mundo tudo! Bom humor e inteligência pra você!"

Pra ler ouvindo: "El Desdichado II" de Lobão, do álbum Acústico MTV.

Unidade de Política Panificadora

2010-11-27T13:51:00.010-02:00

Toda polícia é antes de tudo uma questão política, e esta que nos deforma nos vê quadrados como pães de fôrma. Mexe com a massa, com a promessa que um doce daria, como um sonho que não fosse de padaria. Mas vem em pane, trazendo pânico.

Pacificam ou panificam? São mais o front, o enfrentamento frenético, o confronto pelas áreas, o domínio espúrio, o ó, Banco Imobiliário e Tabuleiro de War. Prédios perto milionários aumentam seus valores em meio ás condições pseudo melhores. Se conquista terra, mas mantem-se a escória: expulsam os bandos mas não prendem armas, homens ou drogas. Fincam suas bandeiras, ficam suas fardas e o tráfico migra procurando vaga.

Na favela, desassistido, o pobre frágil como um dente de leite assiste ao deleite do governo reeleito pelas bases do seu carro-chefe e sossega o facho. É faxina ou fachada? A polícia sempre se fez presente com o braço que repreende, que oprime, que defunta: o 'presunto' e agora, vem vender cidadania? Erva Daninha dos 'beltrâmites' mequetrefes. E não é o seu carro, chefe, que tá lá queimando?

O Governo se pronuncia: "Não se faz omelete sem ovos", e admite, era esperada a resposta dos criminosos. Mas peca. Não se antecipa. Come mosca e o alvo chamusca e paga o preço pelos destroços. Farinhas do mesmo saco! Nós de saco cheio, enfurnados nessas ocas, alguns com cabeças ocas, feridos por mandiocas do descaso.

Conter o tráfico é um detalhe, mas não são heróis o Pepê, o Popeye nem o Papa se não houver a sopa do desenvolvimento como alimento. Que o governo não queira tê-los como clientela a emergir seus votos dando farelos, dando migalhas, pois haverá sempre uma agulha que lhes retalha.

Chama é fogo e necessidade. Clama! É um pedido de um fodido numa guerra servil, onde polícia e bandido estão de um mesmo lado. Guerra civil é o termo, mas incomoda os inimigos de terno, que falam da Copa, que antes aqui isso nunca se viu, que a medida é severa e o problema não mais se verá.

Contra as calúnias: linhas e colunas. Espinha dorsal é educação. Ou então, a batalha naval será batalha na vala. Mais vale um lápis que escreve "vida" e é mais barato que uma bala.

pra ler ouvindo: "NUMA CIDADE MUITO LONGE DAQUI (POLÍCIA E BANDIDO)" de autoria de (Arlindo Cruz / Franco / Acyr Marques) interpretado por Leandro Sapucahy e Marcelo D2.

créditos para as imagens: fotos 1 e 3: Flick do Jornal Extra; foto 2: designer gráfico Fábio Lopez.

Desembucha

2010-11-07T14:17:00.007-02:00

Desembucha contrasta com cala a boca. Solta o verbo, papo reto, dá com a língua nos dentes, quase que pedantes, mesmo que pendentes a banguela fala. Balbucia, resmunga, toda planta já foi muda, meio gugu-dadá. As primeiras palavras do bebê a se moldar no bê-a-bá. Alfa-batizado com sopa de letrinha, a cerimônia é uma sabatina: Homem alto de batina com discurso retumbante. Concluí que o padre era um autofalante.

Voando o tempo passa e vem a pomba-gíria: Fala aí! Fala tu! Fala Sério! Fala com a minha mão! Falou e disse! Fala, Garoto! Fala que eu te escuto. Xaveca, desenrola, alcooliza, mas aviso: não há gole antártico que lhe dê um ar Buárquico. Calo na voz deixa a fala tímida. Calar a voz seca, a mente cálida.

Que venha o palavrão como vírgula, mas não essa topada onde a sílaba solapa. Fingir o soluço não é solução, não tosse diante da taça. Trova, fica toda prosa, deixa que no céu da boca a língua trava. Beijo de 'tongue' ditando o ditongo, pedindo um hiato. Não é teatro mas é mais um ato: o beijo fala!

Nunca há o desdizer, pois não há como editar. Tudo tá dito ou contradito seja mal ou bendito. A falácia, falcatrua, força de um objeto fálico. O escândalo, o preferir proferir a renúncia. A pronúncia de uma dívida. Caem os candelabros, mas mantêm-se os santos, as dúvidas, mandatos.

E aquela forma peculiar de falar, fácil de emitir, boa de imitar. Nenhum dialeto é obsoleto! - A Dilma não é um idioma, mas Dilma não é uma idiota! E as tantas outras formas, essa voz unânime inanimada, esse uníssono que dá sono, o coro burro que leva esporro, que leva no couro.

E quando a fala é um silêncio sem documento: Acorda gente, o berro é gratuito! Ainda que a voz seja pouca, ainda que a voz seja rouca, ainda que só haja ecos de cacarecos em pigarros. Não se entregue ao mormaço, não a queime em cigarros, não a deixe à mordaça.

Mas também não deixe esse disse-me-disse se disseminar. Habla o blá-blá-blá, parla, burla, quebra a restrição! Se estapeia com a onomatopeia. Leva surra do sussurro. Solta os perdigotos da saliva-larva. Papo de boteco!

Pode ser como quiser: leis de fanhos, leis de gagas, afônicas ou supersônicas. Bebe a Torre de Babel! Conversa boa é com com verso, conversa boa é com prosa, pomposa, que emenda música! Boca e cabeça. Cuspe e caspa. Fala!

para ler ouvindo: "FALA" da banda "SECOS E MOLHADOS" de 1973.

"DESEMBUCHA" é a terceira parte da trilogia da palavra. [DEDOS/CARTA/FALA]

Texto apresentado na Sessão "Intervenções Poéticas" no Cineclube Buraco do Getúlio - Especial "A Palavra". Espaço Cultural Sylvio Monteiro, 02 de Outubro de 2010, Nova Iguaçu-RJ.

Tiririca é a Pororoca

2010-10-12T02:13:00.017-03:00

Tiririca é a pororoca. É o encontro das águas: as rasas de onde ficam os focos das muriçocas e as quedas (do pára-quedas) onde cada onda é catarata. É a cegueira: a fogueira e os foguetes de uma candidatura caricata. Tiririca é o encontro das águias. Das aves de rapina do 'de repente', do condão ao contrário do conto do vigário. É o pseudo encanto pelo escândalo, ledo engano.

Tiririca é a velha política coroca dos poros impuros, sujos de caraca. É um pretexto disfarçado de protesto, uma prótese que promete proteína. No PR, Partido Recreativo, o ideal foi fundido mas poderia ser findado: vestiram 'PL' de cordeiro comprada no PRONA.

E tire ricos do ostracismo e garotinhos do castigo. Peregrinam por fichas limpas, alvas, brancas, como o vestido que combina com a grinalda. Mas Tiririca não ridiculariza a democracia. É, sim, sério ao ser sincero, sem sarro. Tiririca é uma surra de 'assim será'. É a ditadura da atadura, de cobrir o eterno ferimento: o da mente.

E não adianta a censura. Não é assim que se sara. Não adianta empurrar o leito com ele eleito, tampouco o gelo após elegê-lo. Tiririca é pirilampo, é o anti-herói idolatrado, iletrado. É o circo personificado. É o piriri da perereca, a titica da ética apática.

Tiririca é maraca, é o barulho do chocalho. É um estádio lotado que só projeta um chiado descomunal: o analfabeto político vota no analfabeto funcional. É o 2222 expresso, é a pressa para que a política seja enfim apocalíptica.

pra ler ouvindo: "Expresso 2222" de Gilberto Gil.

Texto apresentado no Projeto Colisão Literária, Espaço Cultural Sylvio Monteiro, 16 de Outubro de 2010, Nova Iguaçu-RJ.

A la carte

2010-09-24T00:52:00.016-03:00

E a carta diz: - Desacata! Seja a voz de Pero Vaz. Pergaminho é carta que 'caminha'. Hoje, emudece e emoldura. O papo é quase um guardanapo, é no papel, é um 'monte negro' na Central do Brasil. O meio termo entre o que não fala e o que não cala, aquele terno engomado, envelopado em meio à mala.
Não meça a remessa, põe as cartas na mesa. Pra lavrar o palavrão permita tudo que pode emitir a escrita. Troca a carteira por cartilha, faça do dicionário um visionário, cutuca a tchutchuca com lápis cotoco: cada um no seu parágrafo, cada um no seu páragrafo...

Mas há quem diga que a carta é carta fora do baralho do contexto literário: perdeu os pontos, pediu as contas e os contos, e para o espanto até a margem é a imagem imaginária e marginal. Foi deixada abafada, esquecida na garrafa, congelada e virtual.
Cegonha perde a vergonha e manda a entrega por mala direta. O que do seu papo sai é quase um sopapo. Golpe: está decretada uma reforma agrária, limites de hectares e caracteres, se não acatares já se desesperes.

Espaireça e veja o que paira: mais que um post-it e ninguém mais resiste: nasce o tweet. Fruto de um encontro desrecomendado de dois pombos tontos vira-copos vira: ele era o correio, ela era a gira.
E as cartas foram descartadas, se tornaram antigas, piégas e gagás. Eficiência agora era o truque, 140 o limite do toque, em quarentena o que não se resume, a vida vista de um microblog.
Venho por 'e-mail' desta convidar-lhes para o cortejo. Estaria a carta morta? A epístola atingida por uma pistola, fadada a um 'caixão-postal'? Jogada num buraco sueco por uns 'caras de paus' que lançam suas 'capas' fora.

Mas aí a palavra mágica, a palavra-música: Po-Po-Poker Face faz a carta ter um novo facebook. Sem corimba, com apenas seus coringas, usa os trunfos para os triunfos. A batida da carta não era fatal, não era mensagem psicografada, a carta batida era batida à máquina.
É o ilógico: pingos de "i" como bolas batem no travessão do diálogo. Crases-Traves: acentos graves contra a gravidade flutuam falsos.
Missão missiva: traz a pessoa amada em três noites (ou naipes). Não esquecer do 'ser'. Não esquecer do selo. As cartas prometem, as cartas não mentem. Verso é carta de costas: ilusionismo manuscrito. Carta à mão. Carta na manga.

PARA LER OUVINDO E ESCREVENDO: "As Cartas que eu não mando" de Leoni X "Carta ao Tom 74", duo de Vinícius de Moraes com Quarteto em Cy.

"A La Carte" é a segunda parte da Trilogia da Palavra [DEDOS/CARTA/FALA]

Ode aos Dedos

2010-08-14T00:18:00.024-03:00

Calo é ausência e presença. Voz e dedos. Sustentação e inspiração são pés e mãos. Palavra-luva-sapato-novo.

Prosac e dois dedos de prosa. Deixa o copo com três dedos de algo. Cruza as pernas e dedos. Deixa o gesto dar o gosto, o que quiser alegar o polegar, a quais dicas der o indicador, à dedicação também ao estopim da guilhotina, dedo no gatilho.

Dedo-vida no exame do pezinho, dedo-dúvida levantado, alfabetizado. Dedos seguem pontos e são os olhos dos cegos. Todo braile brilha, toda libra palavra. Dedo-som e a dedução. Dedo que roça a boca pálida e muda faz leitura labial. Do instante para o tanto da sedução. Beijo descoberta, identidade digital.

Dedo-base dá topada no tapete, tropica. Dedo peca na trapaça, lança os dados, chuta de três dedos. Aliança. Lança ao elo. Ficam os dedos e vão-se os anéis. Numa máquina, ao se dilacerar o dedo anelar, o que de lá seria acidente, resultou em adultério.
Escolhe a dedo o que se há de colher. Dedo-apoio, equilíbrio: do cigarro, da caneta e do talher. Se o dedo dói: Band-Aid, Mercúrio! Dedo doido sem camisa-de-vênus toca... Toca um samba e os dedos dançam, cada estalo é uma nota: redondilha dedilhada.

Dedo é teu. Dedo-ET-Contato. Redimensionam e o mencionam em rede. Dedo na tecla e no clique. Dedo ateu, dedo em riste sob o risco do carrasco. Dê doideira, lamento escorrido pelos dedos-cachoeira. Dedos de desdém: um a mais é o tentáculo do polvo, um a menos é Lula a salvo. Ao subir da serra vejo dedos não mais meus. Dedo nos olhos (do furacão). Dedo de Deus.

PARA LER OUVINDO: "Tudo" do álbum "Toda cura para todo mal" do PATO FU.

"Ode aos Dedos" é a primeira parte da Trilogia da Palavra [DEDOS/CARTA/FALA]

Texto apresentado na Sessão "Intervenções Poéticas" no Cineclube Buraco do Getúlio - Especial "A Palavra". Espaço Cultural Sylvio Monteiro, 02 de Outubro de 2010, Nova Iguaçu-RJ.

Torto, do contrário e ao avesso...

2010-02-27T15:25:00.007-03:00

De ponta cabeça desde de lá do berço, estardalhaço de uma palhoça. Pronto a ser palhaço, tom de quase outono, pierrot errado. Carnaval-Narciso, meio que mal visto, semi-indeciso, que caiu em Março.
Só tamborilo com os dedos o nosso enredo, fico parado no andamento: concedo tarde, retardo cedo, a marcação me deixa surdo e com marcapasso.
Entro no Bloco dos Banguelas com Bengalas: quão mais velho mais que valha as minhas falhas de alegoria. Alegaria que não me interesso por outro adereço além do endereço da cabrocha linda que eu vi nessa ala.

Aliá-la é mais feeling do que fala: não me adianta o intelecto, conhecimento léxico... Ela livre na malemolência e eu com um livro na mala. Ela folia, eu folheio. Leio a história de outros mestres que dançaram nessa sala.
Sou Arlequim de quinta com quesitos esquesitos: não entendo essa gente, esse flash, todos tão contentes jogando confete, todos tão mambembes com seus copos breves.
E esses encontros repentinos de serpentina curta? Passarão da Quarta? E o folião nesse salão como uma pipoca? Suado, engordurado e aos pulos à procura de uma boca.

Veste o corpete, joga a poeira pra debaixo do carpete, não se levanta! Troca plumas e paetês por pão pullman com patê que hoje é nossa a descoberta. É Colombo e Colombina boca-a-boca, de ficar de boca aberta.
Mas se ela pede até saboto a labuta, enfrento o vento, toco o tarol num toró, faço um coral ancorar nos seus ouvidos! Canção do mar... Remando... Rei-Momo mesmo declara quase todo o seu aval.
Tem das forças navais, desse e de outros carnavais, tem de toda a juventude e tem da alma do boêmio: nós unidos e acadêmicos ou eu meio vovô, já gagá, mandando a ver no agogô! Tem um pouco de cada dose. O nosso apogeu é mais um samba entre ela e eu, arrebentando na apoteose.

PARA LER OUVINDO: "Todo Carnaval Tem Seu Fim" do Los Hermanos, do álbum "Bloco do Eu Sozinho" de 2001.

Enchanté

2010-01-30T16:56:00.008-02:00

Não diferencio mais rua de rio, daqui o rodo não se arreda, o que alaga nos aleija. A lei já era, a essa hora, escamas na cama, no esquema do que a vida não veda. Eu me cubro com lençóis freáticos!
Tem-se aqui a caravela, a luz de vela, a novela na vala, a navalha e a falta de escolha e de escola, pois mesmo o povo não leva o assorirar a sério: depositam restos nos leitos, e não fica claro que apenas os ratos e baratas animadas seguirão a chacoalhar barbatanas e antenas.

No marasmo, a mensagem poderia chegar em garrafas: nós reféns, na mira dos sarrafos. O prefeito elabora com o barro que nos borra o seu prefácio: Fatos isolados! Enquanto flagelados, em crateras, decretam que cretinos são aqueles que nos viram as costas, que não viram risco nas encostas.

Hibernam, governam nas coxas da esbórnia, while we was born to be treated like barnabés, com pés de pato, com plástico nos pés, na lamaceira da pasmaceira de quem não nos escuta e só nos desacata. E não dá pra deixar de nos inundar?

Eles de ego inflado, nós de bote inflável tomando o bote infalível dos 'cobras', que cobrem os pobres com minas de contaminação, nos canos de esgoto de vossos vasos, de vossas fossas, das faces falsas que nos esgotam.

Em festa, as agruras de uma vida agrária nos infesta. Não é a ordem o que a gente herda, é o ônus, anos após anos na merda vendo tudo errado: sou terráqueo no arranque do barraco, ou embaixo alagado, ou do alto soterrado.

PARA LER OUVINDO: "Ode aos Ratos" de Chico Buarque, do álbum "Carioca" de 2006.

Há no Novo...

2010-01-03T01:11:00.005-02:00

Há no novo uma esperança de um ano noivo: que se vão todos os problemas, e que desejos e realidade assim se casem como ovo e gema. Um admirável mundo menos fatigado, sem pessoas como chip, sem pessoas como gado. Que o uníssono acéfalo do 'um do um' não pense que hastear a faixa de 'sob nova direção' vai ser a grande solução e entenda que 'a paz' apenas como discurso perdeu todos os concursos para o anúncio de 'há pás' para enterrar o que ainda sobra da Terra.
Cheiro de novo: tirar dos embrulhos é sair dos embróglios, estourar plásticos-bolha é artifício, como os fogos pra orelha. E veio a novidade num F5. Arquivo>Novo: Saiu do Engenho Novo em direção ao Shopping Nova América, tomou Nova Schin ao assistir à Lua Nova. De cara nova, viu o New Kids on the Block se aventurar no New Metal e o Roupa Nova sair em turnê com o New Order, de Nova Iguaçu a Nova Dehli, de New York a New Orleans. Era a 'babá do novo' filho de Cláudia Leitte que me fez descartar os rascunhos e cunhar a próprio punho novidades anteriores.

Mas e os Novos Baianos? O Novo Testamento? O Estado Novo? A Bossa Nova? A Nova Ordem Mundial? Seu irmão mais novo... O novo já nasce velho! E todo esse novo gás diante das gagás condições mundiais: a superprodução, emissão, omissão... Homens são sucata caquética, que não reciclam, que se clonam e são acometidos por ciclones. Pois afinal, quando mesmo uma árvore vai poder se sentir 'novinha em folha'?
Vem a vontade pelo 'start', da partida para a corrida da vida, o original para a versão como a ação para a reação, mais um parágrafo de introdução, o ineditismo póstumo de uma canção: de um baú um Raul, um Renato, um Cazuza ou de um submarino amarelo pra Jackson ou Presley.
Que venha um novo Big Bang sem bang-bang e sem explosão. Contra os pleonasmos plenos que cometemos quando da 'nova inovação', do 'nunca antes na história desse país' para uma feliz ideia que estreia, que é origem, que é de gene, genial! Que debuta e faz brotar o frio na barriga, a semente do filho no ventre, que irriga e rega a luz do nascer, como se sempre fosse a primeira vez.

PARA LER OUVINDO: "Tudo Novo de Novo" de Moska, do álbum homônimo de 2003.

OlimPIADAS 2016: Eu RIO.

2009-11-14T16:15:00.006-02:00

As anedotas que me amedrontam: as empreitadas impreteríveis das empreiteiras em superfaturar, enquanto nos sinais, cobram-se as faturas da falta de estrutura das fraturas sociais, os juros de mora pela demora, pelas favelas atrás dos muros, pelos murros na cara da falta de decoro.

Cresce a cidade-silicone, revestida de cones e canos de calibres e descargas. Vai da redenção à rendição aos obstáculos dos tentáculos do crime: fogo na pira da tocha, pois quando não há fogo no "buzu" lá a galera se arrocha na hora do rush.

Nos "milimeTRENS" se desacata, gente se atraca, quebra catraca, depreda, joga pedra e fica a socos e catiripapos. Nos "centiMETRÔS", os vagões-óvulos são disputados pelo povo-espermatozóide, que compartilha trozobas, atritos e atrasos ouvindo samba de breque em meio à sacanagem das frenagens bruscas.

E enquanto não se repudia o pódio, canalhas vão ganhando medalhas. Enquanto se compactua, o PAC dorme como um pacderme e na epiderme se sente a rajada dos que capturam os helicópteros à bala.

No céu o incêndio e ao esporte a falta de incentivo. Vitória dos espertos contra o desporto, pois enquanto dispersos e perversos não se importam, se exporta a imagem de um "Olimpo" que não é limpo, que nunca será uma Esparta, que sempre haverá um parto e uma posterior porta cerrada, oportunidade parca, estabilidade porca. E até lá só rio do meu Rio que sorri de tudo, cidade da olimPIADA.

Sou só som...

2009-09-27T12:53:00.012-03:00

Uma relação que se sagra fiel: uma só sogra, uma só nora e uma sonora veia musical. Palavras densas dançam, faz-se samba das sombras, mambo das mangas, tango das tangas e todo barulho se embaralha.
Dos sons dos passos do percurso fez-se a percussão, seu eco, a repercussão, de quando foram dados descalços, superando todos os percalços até que se pusessem os calçados, pra dali o sapateado, e ademais os penteados da música pra fazer a cabeça.

Uma lâmina ilumina os pelos quando por ela friccionados, como cordas, emitindo notas como um violino. Dedos tocam e teclam músculos das costas como um piano, ombros vibram graves, libertos da dor aguda num solo-massagem. Ar faz de sax e tórax um só orgão...

Música-alimento, que já vem pronta pra pôr no prato, classificada na prateleira, para o meu pranto, para o meu lamento... Música de franja e de fama, de franquias de francos atiradores, da sílfide que fede, de quem confunde cifra e cifrão.

Hoje ainda música a remo, que 'navegabytes' pelas ondas ao rumo da conexão. Afinal, quem vai 'ceder' DVD vedado, 'cassete'! A Medida Provisória Nº3 (MP3) deixa-te livre pra ouvir as arpas nos Arcos da Lapa ou nas vitrolas do LP... Vem o fone para o fonema como a cena para o cinema e a música pra tocar na rádio e no tecido 'celular'...

Eu quero música pra ingerir, para que a próxima geração possa digerir e até mesmo sugerir uma nova versão, ou mesmo ter aversão ou virar do avesso, quero mesmo é que fiquem tocados, que saiam de suas tocas!

Minha música é de musa, é de massa, é de classe e sem gleba, que tudo engloba. É de ousadia pra violar o violão... Não há dó a rimar se não sei se faz sol lá, se não sei se vou solar sem a luz de uma tintura, sem a partitura da batuta do maestro, para que se aprenda mais uma escala na escola, para que se escute a cútis do trecho tatuado, o timbre dos tímpanos... Para que eu possa fazer uma sonata com uma só nota depois ler nas orelhas do Aurélio: ouvido ou vida...

Necessidade de Expressão (A)normal

2009-09-04T22:26:00.009-03:00

Eu sinto falta do afeto dedicado ao fetos diante de suas fotos. Sinto falta de quem burle as bulas e veja a vida bela num papel de bala; do descabido e do impensável; das surpresas das presas no pescoço de quem não é caça...

A massa mantém a marca, que mantém a mídia, que controla a massa, e um hacker invade a mente terráquea... Eu já sabia desse fado, desse 'foda' que serve pra tudo: oi, tudo bem, sim, e você, bem também, promoção e pra mocinha a insígnia da ignorância, de quem está propenso a pensar com a pança, do coração no pâncreas da maré mansa.

Lamber sabão, catar coquinho, plantar batata, pentear macaco e os cacos de um infarto fulminante iminente, nas letras miúdas do contrato, desafiam as lentes de contato, que constatam um ser carente e alérgico a corante amarelo, que considera que amar é elo imortal, contra o tempo... Amarelo na folha de papel, não na folha verde vegetal.

- Executem os execrados! - Não esqueça de respirar! Enquanto eu amadureço no amadorismo. Sou coluna um, dois e do meio, coluna vertebral. Sou até coluna de jornal, só não sou calúnia, etc. ou o tal... Sou o instante tantã contra o discurso escasso. Úteros frutíferos: louvados sejam os amores e seus protótipos, para que o ser humano seja mais ameno sem que seja menos.

Como um calafrio rasgado do vinho que passeia pela traqueia, uma veia aberta não me aborta, só aborda que esse flerte pela morte convidativa, mesmo com vida ativa, é aproximar-se de um mártir, como se fosse o fim, como se eu fosse fóssil, como se o prazo fosse presa fácil quando se preza pela boa prosa... poética, do nosso crédito inacumulável de 86.400 segundos, zigotos diários, para que todo ontem seja História, todo hoje seja matéria e o amanhã, mistério...

(Des)Construção

2009-08-18T19:18:00.010-03:00

Ah, se mudança fosse apenas uma questão de desmonte: um jogo de peças, não um jogo de posse... Desarmo armários, aleijo azulejos, tiro os lustres da ilustração, anulo janelas, e já nelas, me deparo com paredes em apuros. Destrato o teto para que os tijolos se desalojem ou talho um telhado de retalhos.

Não sei se todos esses caibros e cimento cabem no orçamento, se tenho no bolso para todo o embolso desse bálsamo, se posso fazer massa com doce, e com ela, sem derreter, o açúcar seque; e que daí surja, na raça, a duras penas, ao menos um terraço.

Ah, se tão fácil fosse como brincar de casinha, fugir do domínio do efeito dominó, do barulho da queda do castelo de baralho, pois em vez de casario, aqui se está numa casa-rio, onde o lago é quase a laje, em que se é quase uma fragata precisando de resgate, uma nau frágil sucumbindo ao naufrágio, em que se avistam meias soquete em meio à sucata.

Será que a solução é a dissolução? A implosão ploft, a nada soft nem sofisticada alçada do 'chão, pó poeira' ou qualquer outra manobra ou maneira, que é como obra que vem de sobras de trechos curtos em concordata.

Ah, Deus, financia a ânsia fina por um logradouro mais duradouro, como na tua manjedoura, para um cara duro - coração de ouro, tira todo o logro! Para que o mano não diga: - A casa caiu! E sim: - A casa saiu! Pois ainda haverá merenda na varanda, e a roupa que sangra será lavada em tanques de garra, ainda que no quinto dos quintais e que estes tais sejam parte do casebre pobre.

Virá a fé de ver Maria na casa de alvenaria, e com todo este esmero nascerá uma esmeralda, para que assim, todo barraco tenha o brilho do ouro do tempo Barroco.

Com sequência...

2009-08-04T18:59:00.012-03:00

Eu nunca vi alguém da classe A morrer de hepatite B por falta de vitamina C que não fosse num dia D... Eu nunca soube o que Isto É!

Vi sim uma foda num Ford-F para que se atingisse o ponto G na hora H, com todos os cavalos de potência que nem todos os cavalos da independência deviam ter. Nem se D.Pedro I desse a todos os fins do nomes do filhos bastardos de escravas e putas do escambo, o 'Alcântra de Paula Gonzaga Bourbon e Bragança', a esperança de um JOTA erre, para que se consertasse o erro.

Me vi andando de lá pra cá, do Laika para o Ka, à la France com 'elle', encontrando MM's de N formas. Senti o sangue quente, tipo O, P da vida, na avenida Q, sem R$, ao derrapar sob uma curva em S. Era eu e apenas uma estampada T-shirt (For U) - pra você 'V' de Vingança que definitivamente: a W Brasil comanda o Arquivo X, a Geração Y e o Jay-Z.

Nunca vi pessoas de primeira linha assistindo a segundos tempos em países de terceiro mundo que não fossem em seus quartos. Mal sabia que o último dos moicanos vinha do quinto dos infernos. Nunca soube subir num pau-de-sebo nem assobiar (ou assoviar?) chupando cana.
É pique ou big no ratimbum do parabéns 'para' ou 'a' você? E as características vasculhadas da grafia dos asteriscos 'asterísticos' ou dos basculantes vasculhantes? Há pouco soube o que eram culhões... Eu pensava que só ladrão falava 'grana' e quem pusera a placa de 'não pise' já havia de ter pisado na grama.
Não casei nem comprei uma bicicleta, não me fiz de eclético nem eclesiástico. Não proferi a profecia por achar os 'eibicis' um tanto imbecis, como os degraus, as escadas e as escalas escalafobéticas. Eu sempre quis sentir sem que isso necessariamente fizesse sentido. E eu nunca pensei que chegaria ás quatro horas, cinco minutos e seis segundos do dia sete do oito de dois mil e nove.

Não me acuse da micose

2009-07-19T01:12:00.007-03:00

A epiderme coça, o dedo acusa mais um caso escuso na casa do Congresso, pois não se cassa o verme. Atos secretos, cretinos, segredam a agregação de seus netos, artistas natos dos seus melindres malandros, arcaicos e coroneicos.

Salários e Agaciel para agraciar funcionários fantasmas e os marasmos maranhenses cavam um bicho geográfico que ama a pá. Uma família faminta fomenta seus pizzaiolos e para ensaiá-los contam os que os seus cacifes sacam, e os caciques que lhes cercam, cegam ou socam, ou mesmo um mordomo para morder-lhe.

A praga da saga dos fiapos felpudos dos seus bigodes, a transparência dos seus parentes perante ás nossas fuças: invisíveis, inviáveis, invioláveis. Os ululantes apelos lendários de sua defesa defasada, evocando calendários de sua história, da moratória, de uma lenda... As lêndeas lendo pelos pêlos os piolhos que te olham, as pulgas que se empolgam e os carrapatos dos seus sapatos, nada disso passa, e você na posse me emputece e define em tese esse tipo de micose.

A geringonça desengonçada de suas farpas de piaçava não o varre dessa farra, não vai à forra, nem o ferra nem manda à porra. Mas quem sabe daqui pra frente uma piaba, onde se discerne o que se coça do que se caça, e essa sarna na nossa cara que é mais que sarda, que tarda, incomoda e se acomoda nos nossos aposentos e não se aposenta dessa pose de coma andante.

Everland

2009-07-06T19:44:00.006-03:00

Negro querubim que a todos queria bem. Sente pelas cintas as primeiras notas, as espinhas do trauma para que se fizesse a trama, os espinhos da alma que sustentavam o drama, as faces das fivelas e dos amigos imaginários, originários de onde se podia andar na lua, dançar na rua e estar sempre no nunca.

Clipe, cena, filme, coro, coreografia... Tudo... Um semi artesanato de um artista nato, quase encomendado, recomendado. Cliques em sua sina, firmes, na cara, e o que o coração grafaria para os seus infantes o deixaria diante de uma infantaria, de gênio para androgenia, para uma década de decadência.

Mas era ele a quebrar os protocolos, pisar nos calos em grandiosa escala, quando compunha para as campanhas, solidário, ainda que solitário, sem solidez, para que se confunda aí o gentlemen e a dama; o adulto e a criança; a mágica música e a dança; a pele negra ou a branca, para o estilo que funda e difunde, e desfraciona, e funciona fácil a cada uma de sua facetas.

Fantástica beleza plástica de seus passos de Astaire e o descompasso do rosto para apenas um rastro do astro. Desafia a gravidade na luz e no blecaute, e vai a nocaute diante desses monstros de quarenta olhos, que se mostram como mortos em disfarce, sem segunda chance diante de holofotes para elefantes.

Fez, ao certo, até uma pessoa surda dançar sua música. Deficiente? Eficiente? Ciente do que sente: dom! Don't... Doesn't matter... Eles não se importam, eles só reportam do que o coração faz porto.

E nós? Nós somos o mundo: que te condena, que te rotula e te idolatra, culpados ou inocentes, ainda somos aquelas mesmas crianças da canção, sem esboçar ação, o velando em Everland. Negro querubim, que viveu na Terra do Nunca, se vai para que se lembre que viverá eternamente na Terra do Sempre.

Na Morada

2009-06-14T15:12:00.010-03:00

Antes a busca, como em bosques, por bocas. - Não que me beijam, mas que me falam e me calam e me acolhem, que me dão um baque. Daí desabam-se as minhas portas, desarmam-se as comportas e você, morena, me desmorona.

Antes a busca pela palavra: lavrada, levada e leve. Escritura sem critério onde procuro vaga. Vagueio em seus 'anseios', rabisco formas e arrisco-me em fórmulas de despudor se assim puder. Lascivo nos seus laços que me persuadem em suor, afogo-me no fulgor dos seus afagos. Irrequieto, não sei se arquiteto literatura ou a minha tara.

Antes de Caminha e suas cartas, nosso caminho de estradas fartas asfaltam a falta de ladrilhos para que nos encontremos em entroncamentos oblíquos da Via-Vida. Saio de choques e dos cheques para a sua saia. Pioneiro, faço-te rainha. Escrevo e mexo em peças e passos. Diversifico-me em versões diversas, de versos, sem limites e espaços.

Antes o amor e não o mesmo a esmo como jogo ou ciência, para que a convivência não se torne conveniência como em um posto, como apostas em animais que pastam, como um aposto, entre vírgulas, em que Virgulinos e 'Lampiões' são lampejos sem Marias-Bonitas.

Antes da construção, a instrução. Nossa fundação para alicerçar e ali cessar qualquer entrave ou treva. Com quatro folhas e trevos, cercear tratores de estrutura, pois não haverá entulho em nossos atalhos, cascalhos em nossas telhas e qualquer um verá com veracidade que nos amamos à vera. E até os Verões nos verão velhinhos na velha cidade, juntos a cada janta.

Antes que o esquecimento dure mais que um momento, talho com centelha, fermento e bolo, as feições da perfeição do nosso encaixe como cimento e tijolo: sua lógica matemática e meus contratos com o abstrato. Suas contas e meus contos: nossa decoração.

De coração, na morada, comigo, casa?

Eles estão se lixando...

2009-05-31T14:16:00.008-03:00

Na verdade, para nós, defecam. Se disfocam e se fincam com afinco em mandatos demandados por antas. Adiantam que o dito é fato, vivem ás turras pelas curvas e tangentes, intransigentes, de vidas turvas, nos estorvam torrando grana, fazendo torres e castelos, negando o estorno e a possibilidade de tê-los.

Eles estão em nossas mãos, nos germes de nossas unhas e nós, sob a alcunha de quem se acanha, nos aquietamos. Nossas unhas não cravam, se privam da garra, não reprovam a farra nem arranham as artimanhas de quem manda. A fé é feto, cruzamos os dedos e diante dos desafetos falta o dedo em riste no rosto, o dedo na ferida que cutuca e fica de butuca como fera em seus foros privilegiados.

Deduzindo, usando os dedos contra os medos, não mais um indicador apaziguador ou anelares nulos que se aliam e se alinham ao fácil e aos que nos fazem de pequenos polegares, mínimos... A eles o dedo médio: não saúdam e se vão.

Eles tiram as mãos valentes do volante e nós levamos quem não mais se levanta ao leito, velamos o que para eles é irrelevante como um formulário, enquanto correm com seus carros tal qual estivessem em Fórmulas e ás vítimas apenas o formol e um 'foi mal' de desculpa no pódio do repúdio. Sem decilitros de decência, sem centigramas de sentimento, somente a fama contra os bafômetros quando o tanque explode e o sangue que não estanca eclode.

Eles em nossas mãos e você batendo palma. Eles se lixam e você que não pode linchá-los toma laxante? Eles na Base Governista governada de verniz e você na revista não quer ver nada além da base incolor e do peito indolor, e mesmo que ele te assalte, você... esmalte. Eles estão se lixando e nós fazemos as unhas.

A Pandemia e o Pandemônio

2009-05-15T23:18:00.010-03:00

E quem sabe dizer dessa vez o que comeu o porco mau? E o lobo homem, lobo bom? Bombom ou a bomba? Invertem-se os papéis quando há mais uma ideia mirabolante para aumentar o montante com a criação de um mutante resultante da antiética. Um monstro genético de potencializadas proteínas nos contamina, pois eles não aceitam uma mina a menos.

E o que andam fazendo nas fazendas? O gado de corte e a corte de patifes nos servindo bifes de bois que comem restos deles mesmos. Reações e rações de sobras de sangue e ossos, enquanto a gangue não mede esforços para torná-los canibais: 'animartificiais' de cartilagens e cartéis.

Se antes Darwin, hoje falhas hereditárias: um dálmata sem alma e sem pinta de repente tropeça num gato persa que virou tapete. Células de cédulas! Dólares de Dolly! E há mais um lote de filhotes de ovelhas velhas.

Artifícios para os galináceos: Luz em suas faces! Ovos, aves! Quando nunca é noite uma cloaca não empaca. Para a engorda e para a corda no pescoço e para o pacote pois o tempo é escasso.

A ira da natureza contrariada, extraviada: falta leite e sobram leitões, a fome difama. Nós como curió, geladeira como gaiola com só água e jiló e uma colher pra fazer farofa raspa a parede. Como se cantássemos uma paródia, como se clamássemos numa paróquia, embora aqui os cantam de galo se trajam de gala.

Suíno Homem, apresente-se: dirige de ré uma carreta de carré e não digere, não sabe o que acarreta. Dizimam os rebanhos como se pagassem dízimo ao criador. Enquanto matam os porcos nós contamos os corpos afetados: de Febre Aftosa, de Gripe A ou de quem vai piar quando pegar uma Gripe Aviária.

Porcos em suas pérolas, nas suas fuças de fossa, nos seus avanços e desavenças, atrás de suas máscaras elásticas da elite. Suíno Homem brinca de Deus e não percebe os retardos dos seus jogos de dardos.

Saracuruna, Estação Terminal.

2009-05-01T13:51:00.009-03:00

Atropelado pelo atraso, morreu um cara de cabelo sarará em Saracuruna. Em desalinho, andou nos trilhos com a sua tralha para o trabalho e foi o fim da linha, se acometeu contra o cometa, sua última falha e sua última fala pelo filho.

Enquanto isso, o deputado ganhou na Sena uma passagem que o desantena da realidade. No Senado se pergunta onde será esse lugar chamado Saracuruna. Estação Terminal e o Estado estático é paciente, terminantemente doente, em estado terminal.

Nos ramais nós, tratados como rameiras. E os trens, quando vêm, se encarregam de nos carregar como carga, como merda, a quem amarga uma viagem de porta aberta, de frente à morte, de frente ao porte do chicote do apito da falta de comando, enquanto os comandos que realmente mandam são de cores e ordinais: vermelho, em ação, terceiro...

No ônibus lotado, o motorista é cobrado quando atrasa o troco, o trocador desempregado pede socorro. Nosso condutor dirige o caixa e deixa o volante volátil, recebe a cédula, e indica pela seta sua condição de ser explorado. Cata moeda no pote, sai da pista e se choca contra o poste e nós comemos alpiste presos na gaiola.

Já diante da greve que se agrava, a grávida presa ao cinto foi alvejada e não foi capa da Veja e foi no bolo mais apenas uma cereja de todo abalo da cobertura. Escreve-se o fim de mais uma história e na escola, o filho do sarará aprende caligrafia.

Se lá fora mais um projeto de trem-bala, aqui bala no trem. Um projétil, doce na boca, calibre doze à queima-roupa. E nossas composições se decompõem e há toda uma frota pra nos fazer de frete pois estamos fritos.

Há pouco espaço nas linhas, mas que tal eles no Espaço Sideral dentro de um ônibus espacial? Pois se os encontro dentro de seus carros blindados haverá uma catarse. Se eles vão a Paris, se eles vão a Dacar, se vão ao Catar eu não vou acatar, vou atacar até com catarro. Vá te catar!!!

Decerto aqui apenas o deserto nesse Saara. E vocês não levam a sério que esse 'existir' não sara, que esse elixir não cura e que morreu mais um cara, de cabelo sarará e pernas de saracura.

Do Costume...

2009-04-18T19:37:00.010-03:00

O hábito, o óbito e a falta do ímpeto.

Filosofia dos olhos: as estrelas ou as placas de propaganda? as vitrines ou as flores na varanda? os colírios ou os lírios? Não mais se esbugalham, ficam em frangalhos diante do bagulho. Retinas de rotina: lacrimejam o arder do sabor de balas de naftalina. Baseiam-se em retas, visões robóticas, dispensam as perpendiculares, metidos em observações particulares, não debatem, 'caolham' para o nariz fazendo tudo tender ao tédio.

O costume nasce da muita confiança, do crime com fiança, do atual conhecer tão bem que resulta em futura ignorância. Daí um buraco na pista, um deslize na via ou na estrada da vida, não se desvia e se desvirtua na Via-Crucis. Costume é casa abandonada em rua sem saída, balde vazio em terreno baldio. É instalar-se no polígono da passividade, dilacerar-se em amaciante Confort ou Fofo, estirar-se diante de um sofá de mofo da zona do conforto.

O costume masca chiclé, mascara o chichê e prende 'recém-amores' no inconsciente da infinitude, do sempre, do 'sempre coca-cola', e fideliza um traço de amor obeso, jogado ás traças que tatuam iniciais desbotadas ao tempo do cair de uma folha seca. E aí, diante do eterno a falta: da ligação maior que o sono da madrugada, o 'eu te amo' inesperado, os ramalhetes e os verbetes aos cinco meses, a poesia a sete dias e três horas de namoro, um educado desaforo contra o velho novo: um modo arcaico, não em hebraico, grego, aramaico, mas como se fosse a última, como se fosse a única.

Um pouco menos do alento do amanhã, da obrigatoriedade das datas exatas, dos pequenos lembretes para a nossa amnésia: máquina de ponto pronta a cumprir tabela. Menos da marcha dos passos padrão da continuidade conformada, conforme os moldes de um uniforme. Onde agora estão os cisnes negros, os elefantes róseos e os pássaros verdes para afugentarem a pomba branca da paz comodista, das commodities no banco do acento da poltrona?

A liberdade contra o que apregoa a preguiça e o normal, que nos pregam e não nos diferenciam de roupas no varal: suor encharcado, pingando à busca de um lugar ao sol. E como então livrar-se do fim da linha, da queima da lenha, dos radicais livres que nos prendem? A vida para o trabalho e não o contrário, que nos cobra desenvolvimento mesmo dentro de uma engrenagem, onde estabilizar-se é 'engrenar', onde fala mais alto a grana, a gana e a voz de quem te engana.

Tire a poeira das fotos, molhe os lábios, exerça a exceção, seja excepcional: o imperecível contra a fome, o imprevisível para a meteorologia, no momento entre o lamento e a lama, da ferrugem da engrenagem, quando eles regem as regras não regue as rugas, pois eu, ainda, não me acostumei a me acostumar.

A COR DAR

2009-04-04T02:33:00.013-03:00

E se a coragem tivesse cor, que cor ela teria? Talvez apenas 'a cor dar', dar cor, quebrar o sono esquizofrênico: do coma ao croma. Porque se você não acordar eles farão outro acordão, e não haverá Vara pra cancelar, nem vara de condão. Eles darão a cor, eles a cor darão. E se você abstrair, será abstração? Não! 'Abstraição!

'Do Senado no escurinho safardano na cúpula do plenário, da cúpula ao cúmulo, ao curioso fato da inversão. Ora, o mundo está ao contrário e ninguém reparou? E se eu andar plantando bananeira? Eles não colhem 'laranjas'? Parlamentares hortifrutificados, calhordas, Calheiros, ultrafortificados... E vem a calhar calar? Cale-se! Afasta de mim. Afasta a nefasta responsabilidade.

Eu quero bronze pra o meu corpo, ouro no meu dedo e prata no pescoço. Deles eu tenho raiva, mas não rosno, não lato, nem mordo. Um vira-lata que se preze vive de restos. Everyday! Pra todo dia! E o prato do dia é desinformação em lata, com conservante concomitante. Biscoito Globo: polvilho e água, barriga inchada de quase nada... Enlatados americanos, novelas açucaradas, bordões embutidos e nessa 'catigoria' nós somos campeões. "Né brinquedo, não!" "Uhul, Nova Iguaçu!", né Bial?

Vaie! Porque a vaia é o aplauso dos descontentes. Manifesta o teu grito desumano, pelos olhos da morena, pela psique da loira, pelos cabelos da ruiva, pelas barbas de molho... Grita, ladra, uiva! Uiva a tua dor de um assalto a voto armado, pois se uivares pra dentro, no teu silêncio, serás teu próprio lobo. E no meio de tudo você se salva da selva?

Meu Relógio de Segundos

2009-03-27T12:59:00.004-03:00

Eu tenho um relógio que só marca os segundos. Eu tenho um relógio que marca! Horas e minutos são sempre os mesmos: acordo ás oito, almoço ás doze, trabalho até ás dezessete, estudo até ás vinte e duas... Ciclo, chip, programa, não pise na grama, Gramática, regra, oras... Não me desperta do sono, desperta sensações: momentos, risadas, gargalhadas, reservados a átimos, orgasmos... O segundo é pouco pra tão muito, é o suficiente para o inesquecível.

Segundos não são lembrados na História, nas certidões, nos registros. O segundo não se precisa, o segundo é necessário... Não aparece no diário, não está em todo horário, tampouco faz aniversário, é movimento, é o tudo, o segundo não pára. Segundos são peculiares, subjetivos, escorregadios. Cada um com a sua marcação, concepção... E daí sua identidade, daí sua poesia. Experimente olhar o relógio ao lado, será que existe alguma sincronia?

Coadjuvantes que roubam a cena, na passagem de ano, quando os contamos de forma regressiva para esperar o progresso na desordem. Segundo frágil que não quer que se quebre, segundo ágil como o passo da lebre e o meu relógio preso na parede, solto no tempo, para que eu me perca tentando me achar.

Anterior ao beijo, ao salto, ao boom da bomba, ao gatilho, ao gol, à morte. Apreensão! Prende a gente em reflexão... Tem segundo que dura um filme, uma vida, outros duram uma fração, um piscar de olhos, a ínfima parte da visão. Um segundo pra perceber a finitude de um segundo, da vida. Um segundo pra se ver dentro dele, como se refletido numa fonte, sentir a beleza da existência a cada singelo instante.

Meu relógio é peça preciosa, é música pra marcar o tempo, é poeta que atua, pintor que compõe, ator que escreve com lápis sem ponta, mas com ponteiros, onde um barulhinho bom invade o silêncio. Tique-taque dó-re-mi... Um segundo pra disseminar, reverberar, musicalizar, tocar o coração alheio, pisar em solo sagrado. Tudo ao mesmo tempo agora. Quem souber, com um segundo, poderá fazer a hora.

ANOSVERSADOS

2009-03-19T00:47:00.016-03:00

Era um dia místico: 19 de Março. Dia da escola, do carpinteiro, do artesão. Dia de saber se vai ter seca no Sertão, das águas de Março fechando o Verão. Dia de São José, que quase me rendeu um nome composto, proposto por meu avô. José Alan! A intenção era boa, o nome não. Era o dia de todos os anjos, de proteção, que me fizeram somente Alan naquela manhã sob aquele parto.

Um bebê que nasce e não chora... Um silêncio analítico e protestante, da dúvida de saber para onde estão fui cuspido, ou ainda a certeza de já, desde o primeiro segundo, destoar do coro, sabotar as previsões, desafiar a criação, a lei, o protocolo e o colo de quem me acolhera que, por eu não ter dado mão à palmatória, deu-me a primeira palmada na vida.

Hoje, dispenso os cometas, as felicitações rasas, os clichês, a superficialidade, o Natal fora de época, os presentes e as presenças indesejáveis, as promoções dos operadores de telemarketing, os reféns dos parabéns, os confeitos e os confetes. Hoje sou eu comigo mesmo, e sinto, e penso e logo lembro do que nem é tão saudoso, mas é saudável. Existo.
Foi o tapa no rosto do padre, seus óculos fugazes caídos na água benta... Um batismo que poderia ter me rendido quase uma excomunhão, antes mesmo de saber quem era, quem eram, a que Era eu pertencia ou qual era o erro. Nós, quando pequeninos, não damos sossego...

O caminho do mistério aponta pra dentro e nada melhor do que mergulhar em si para enxergar, ir além sem lentes de aumento. O que sou e o que sei, e o que sei por ser quem sou e o que sou por ser quem sabe, quem saberá? Quem sentirá se não a mim, a mente, sentidos, os signos e as certezas de que nada é certo.

Veio a paisagem do alto, dos sonhos. Da realidade dos canos de descarga direto no asfalto e os canos munidos de bala, a vala e a viela. A nobreza de ser pobre: a fala da favela. Vieram as descobertas do corpo, os atropelos na fala, os pelos, a pele, o púbis, as guerras, as brigas, o ferro de passar prendendo a lombriga, o não saber, não entender, o isolar-se, intimidar-se... Os livros, as notas e não ser notado, as marcas, o rosto e os rótulos.

Veio o mundo aos montes. Um sopapo: ser pop, ter papo, tomar sopa de assunto e assentar-me. Daí o rock, daí a bossa, daí a fossa e a poesia. O colégio chique, a casa em choque e o futuro em cheque. O vestibular, ser irregular, passar, não gostar, parar, trabalhar, voltar e continuar. Aprender...

A maré que leva o pai, os sonhos e a paz. A maré que nos alaga e nada alega, e logo lava a morada, o muro e a mera esperança na correnteza, que mira na incerteza, e mora no desapego, que desagrega, que fala grego e requer sabedoria e destreza. E aí o que diferencia, além das marcas, além das nádegas, além do nada que não me aprisiona: o questionamento, a indagação. – Uma vida sem isso não merece ser vivida, disse Platão.

Tem gente que acha que sabe tudo, tem gente que acha que nada sabe. Tem gente que dança e é julgado como louco por quem não sabe escutar a música. Tem gente que dança conforme a música, tem gente que compõe a sua própria... Vai entender... Quero entender! Talvez se o cérebro humano fosse simples seríamos ainda mais tolos e não conseguiríamos decifrá-lo.

Há nisso tudo uma inquietação, um tormento bom, a primeira banda, um primeiro beijo, um trago de inspiração. Por isso escrevo, pois habitamos o mesmo mundo, porque nos separamos só por espaço, não por coração. Escrevo porque a escrita é um silêncio que faz barulho, sereno, veneno ás avessas.

Escrevo e sou parte de um livro. Mas, e se a minha história é escrita por alguém que é ficção? E eu, a sombra de uma sombra? E se todos os diálogos são monólogos e a vida uma peça, um drama, a pequena peça de um jogo de encaixe.

Hoje algumas rugas ensaiam me rasgar o rosto, algumas dores nas esquinas do corpo. Eu ainda não sou nada, mas quem, ainda, é? Há um amor verdadeiro que me rege, há arte pra brincar com os sentidos e só na arte se é totalmente livre. Só com a arte nos aproximamos do indizível e construímos nossas próprias regras, nosso próprio mundo, como um Deus.

Tudo escrito? Escrevo ainda... Como se a pirâmide fosse o envelope, e a múmia, então, a carta. E aí não há lápide, haverá sempre um lápis que fará nascer sementes no meu cimento.
Escrevo pra não morrer.

VENDO A MIM MESMO

2009-03-14T00:20:00.017-03:00

Vendo a mim mesmo.
Ouvindo Rock.
Cheirando a mofo.
Comendo pizza.
Batendo palma.

Eu poderia estar matando (o tempo), poderia estar roubando (beijos), poderia ainda estar assassinando a Gramática ou usando o gerúndio de outras formas sofríveis, sofrendo ouvindo Wando, etc... Mas tô aqui, "escrevendendo" palavras, sem slogans, vitrines ou autofalantes. Desclassificado. Único dono, sempre novo, completo... Quantas portas quiser: a percepção está sempre aberta. Kit Quer, Kit Fala, Kit Ama. Que te importa? Combustível-Motivação.

Aceita-se troca (de ideias). Não se tem preço. Deixe o que quiser, fica a seu critério. Qualquer "olá" é bem recebido. Passo o chapéu ao final do texto. Dou-lhe uma, dou-lhe duas, dou-lhe três... Volte outra vez! Ame-me ou deixe-me... Quem dá mais? Pegue e leve!

Está instalado desde as trocas, desde as putas, desde os Feudos, desde as rifas, Capitanias, Mercantilistas, a comercialização do todo, de tudo, de si. Os governos dos países vendidos adequaram-se então à nova ordem: A vacina BCG será substituída por etiquetas acopladas ao pescoço dos bebês, batizada agora de PMG. Na ciência, o DNA dará lugar ao código de barras. Cartilhas virão em forma de out-doors, editoras terão como best seller as Páginas Amarelas. Nossas crianças deixarão os gibis de lado, fascinadas pelos Classificados.
Multiplica-se. O resultado é produto. Suas fezes servem de adubo, seus cabelos poderão render uma volumosa peruca e o sêmen que você externa é o menu do banco de esperma. Cueca usada, toalha suada, foto rabiscada... Tudo tem valor no Mercado-Mundo.
Vende-se a fé, o sonho, prazer, fórmulas, segurança, beleza... Tá tudo aí padronizado, abstrato, inato, impalpável. Vende-se sem ter posse, sem saber de onde vem: a alma, a Amazônia. Made in sabe-se lá... É o fenômeno da subjetivação da produção.
Vende-se a imagem, o status, e prolifera-se. Somos placa itinerante. Estampando... Tapados... Não remunerados... O sorriso jovial do comercial, a marca dos pés à cabeça, ego inflado, coisa de pele, gado marcado, vendendo saúde. Vende-se a morte em maços para as massas, engarrafando-os, engarrafadas.

E nós, compramos vendo ou vendados? E os sofismas, e os sofistas, e nós enganados? Eles colocam à venda, nós colocamos a venda. O eterno "gato por lebre". Não perca! - Pague dois e leve três! - Um é cinco, três é dez! Liquidação de nós mesmos.
Vendo a mim mesmo para desvendar o que há aqui dentro. Vendo a mim mesmo para ocultar o que estaria vendo. Emitir ou omitir a imagem? No espelho me espalho. Atolo-me em questionamentos. Retalho, sou tolo, espantalho... Tento afugentar os corvos. E a quem me arremate, peço piedade, que não me mate, que me conserve sem corantes e agrotóxicos...

Leilão.
Visão.
Escuridão.
Só não se vendem os conselhos, mas os venderiam se fossem bons.

O Breve-Longo Conto de Radar

2009-03-06T17:06:00.017-03:00

Inclinava-se para o efêmero, seu nome era Radar. Era Primeiro de Novembro, véspera do feriado de Finados (ele foi gerado numa rapidinha de Quarta-Feira de Cinzas). Seu pai chamava-se Fher, sua mãe Ida, e por um daqueles modismos, decidiram batizar a menina, anunciada pela ultrassonografia, de 'Fherida', a junção do nome dos dois. Quis o destino que viesse um menino, para a criança não ter de carregar tal peso. Ele nasceu leve e diante da suspresa pelo seu sexo, ficou sem nome durante algumas horas.

Ida queria logo vencer a fila gigantesca do cartório para o registro de crianças. Projetava-se longe dali e pensava apenas na estranheza de ver nascer um filho no dia anterior à celebração da morte. Bateu três vezes na madeira e disse: - Radar!

O escrivão, em final de expediente, não objetou. "- Radar de quê!?" Nem ao menos perguntou. Olhou o relógio, sorriu e disse: - Cinco da tarde. Tarde... Radar... Cinco letras! Assim como a palavra 'cinco'. Vai ser o número da sorte do seu filho, minha senhora.

Nem havia completado cinco anos de idade, e Radar já gostava de adiantar os ponteiros do relógio. Na tevê, assistia ao Speed Racer, Ligeirinho e The Flash. Aprendeu Libras pra gesticular enquanto falava e adorava proferir a expressão: é uma mão na roda. Não era superdotado, apenas terminava as provas antes dos outros na escola. Mais que passar direto, queria passar despercebido. Anotava monossílabos, siglas e tudo que pudesse simplificar o fado, a foda de sua existência. Quando criança já era só. Corria...

Fazia questão de comer em fast-foods, fazia questão de "comer" em prostíbulos. Nem se preocupava com os nomes, nem dos pratos, nem das belas. Pagava à vista. Tinha indigestão. Tinha ejaculação precoce. Nunca foi constante, não lhe agradavam os contratos longos, casamentos, vínculos empregatícios... Elo pra ele só o materno, coisa de sangue. Nunca amou mulher alguma além de sua mãe.

Antevia, desvendava, tinha faro. Foi sondado pela polícia e pelo tráfico para prestar seus serviços. Dispensara... Gabava-se apenas de ter gravado de primeira os mais de duzentos versos de "Faroeste Caboclo". Acabou no Jornalismo, viajou para longe. Não para o Faroeste, mas usou seu faro para o furo de reportagem. Soube e sabia demais, sentiu-se ameaçado e pensou na tecnologia.

Fez curso de leitura dinâmica. Matriculava-se apenas em intensivões, supletivos e cursos de final de semana. Era econômico com as palavras, falava como se escreve hoje na internet numa época em que ainda nem se sabia o que era 'Cyber Português'. No seu caderninho curto, abreviações de coisas que só conheceríamos anos mais tarde: www, LP, CD, PC, MP3, DVD, LG, MTV, TNT, PT... Mas nunca quis divulgar seus inventos. Levaria tempo demais...
Dizem que ele idealizou o projeto do trem-bala, na música, compôs o "Samba de uma nota só", nos negócios era dono da Viação Cometa e até na política, inspirou o Dr. Enéas e tantos outros a inventarem bordões de modo a chamar a atenção, evidenciando apenas seus nomes e números.

Estabeleceu também, que as pessoas se refeririam a tempo, quando na dúvida sobre distância. Exemplo: - O mercado fica a quanto tempo do Centro? Em vez de: - A quantos quilômetros de distância... Recomendava... Porém, nem Física, nem Matemática, tampouco a História foram capazes de registrar uma linha sequer de seus pensamentos. Ele passou rápido demais.

Não tinha paciência, e por não ser paciente nunca tinha ido ao médico. Sabia que naquele ritmo entraria em colapso brevemente. Afinal, seus cabelos brancos vieram aos 20, as rugas aos 25, a arritmia aos 30 e antes mesmo dos 40 anos alguns sinais de Parkison já davam indícios da chegada. Mas dizia estar bem, malhava... Duplicava o peso para diminuir o tempo das séries. Sua vida era uma metrópole. Acelerava...

Seu carro ia de 0 a 100 Km/h em singelos 3 segundos. A máquina era um "Bora" e tinha a seguinte escritura adesivada em seu vidro traseiro: "KD?" Num dia desses de se querer furar o vento, seu possante chocou-se contra um poste de alta tensão. O acidente não durou mais que dez segundos, foi tudo muito rápido, como sempre. Um grande clarão se abriu, como se levando Radar a CTI na velocidade da luz, onde permanaceu na escuridão do estado de coma por 6 duradouros meses.

Ainda em estado vegetativo, Radar projetava seu velório: Não duraria mais que 30 minutos. Um salão alugado, com luzes quase findadas em velas pela metade sobre candelabros prestes a visitar as latas de lixo, em cestos que são trocados de hora em hora... O acidente lhe tirou o movimento das pernas, e a vida, que lhe pregara uma peça, deu-lhe mais 60 anos de peso ou redenção, a critério de seu dono.
Radar passou a fazer o que nunca fizera: ouviu o lado B de antigos discos, atentou para a opinião alheia, para as crônicas, para o som da respiração de quem via dormindo profundamente ou dos seus próprios suspiros enquanto ainda acordado. Sentiu aromas, saboreou gostos, tocou seu rosto que definhava e desconfiava do que seus olhos já chispantes e pouco precisos tentavam enxergar. Leu. Escreveu sua história na forma de um conto, mas nunca contou exatamente nada de sua vida antes da despedida.

E aos 120 anos de idade, no quarto de seu apartamento, acomodada sobre uma cadeira de rodas, tombada com a testa recostada em um notebook obeso e obsoleto de seu dono, findava a vida de Radar. No exato momento em que as pilhas de seu relógio de parede sucumbiam ao silêncio dos ponteiros e a imobilidade dos mesmos impedia o velho Radar de estar, como nos tempos de criança, à frente de seu tempo.

FILME FOLIÃO

2009-03-02T17:03:00.018-03:00

Quem dera, quisera eu... Quimera já feneceu. Pudera, fim de uma era, assim, sincera. Resquícios de um apogeu.

Não me compete mais jogar confete em ti. Atirar serpentina... Seus tempos de menina, meus tempos de moleque.

Te vi prioridade visto como opção. O amar-te sem idade amou-te ancião. As rosas amassadas, por ti abreviadas, perfumaram sua mão.

E de um semblante triste, recorte que persiste, recordo a razão rasurada. Lembrança bem cunhada de um filme folião.

1/4

2009-02-16T13:52:00.015-03:00

Um quarto dentro de uma casa dentro de um quarto dentro de uma casa... A tevê dentro da tevê dentro da tevê. E essa sensação de ficar cozinhando cozinha, fritando frigideira, cavando pá... O cachorro correndo atrás do próprio rabo, meter-se em si sem saber sair.

Uma barra, um pedaço, a mordida imprecisa no chocolate. A metade da metade, a parcela, a porcentagem, o problema da quarta série, brincar... Monta logo esse Lego e aluga o lugar. E a cruz na pizza que é um quarto de hora e não demora para esfriar.

Quarto é privação: - Já para o seu quarto, de castigo, sem video game nem ver o amigo até aprender a lição! E lá se chora na cama que é lugar quente e chora também o quarto na disputa, que fica sem pódio e sem bronze, não leva nada na competição.

Quarto-locação! Aluga-se, vende-se para temporada e para excursão. Sujeito à mudança que faz o preço pesar na balança como se fosse o de um quarteirão. Quarto de luxo ou não, para se dormir debaixo de um teto, um canto, cafofo, muquifo, budega, pensão...

Seu quarto é a casa ao quadrado, mesmo que ele seja retangular. Se a casa é sistema, o quarto é orgão e vê-se isso nas paredes, nos quadros, nos pôsters, nos dardos. Lê-se na pintura, nas rachaduras, no reboco, na nossa fragilidade sujeita a reboque, no interruptor que dá choque, que é luz e inspiração sem interrupção.

Quarto-privacidade, individualidade, cada um no seu quadrado. Quarto NA casa que não é um quarto DA casa. Relação, proporção, Geometria e Engenharia e quem sabe a Biologia, sim, pra dizer o que seria um quarto de mim.

Quarto-repouso, cheiro de roupa de cama, toalha molhada, travesseiro fofo e até um colchão. Aquele cansaço, o sono no corpo que onde se deita parece até pista e a gente o avião.

Quarto para se isolar, no pânico, na reclusão. Separações, mosaicos, repartições, Aristóteles.

Quarto para dois, uma suíte, sweet, doce. Quarto para unção, junção, de corpos, amor, Platão.

Do azulejo que não é azul até o azul do céu sobre o teto. Amar é um verbo no quarto que não tenho.

Panis et Big Brothers

2009-02-10T00:14:00.015-02:00

Imagine aquela sua tia meio bigoduda, desgarrada da família, que adora meter-se na vida de qualquer um. Agora tente vê-la mergulhada na fonte da juventude e da exuberância do silicone, na companhia de mais meia dúzia de Gertrudes popozudas. Lembre-se que ela fala muito, ficaria melhor de boca calada, mas quem tem boca vai a Roma. E eu também vou. Você me acompanha?

A "Política do Pão e Circo" (Panis et Circensis) ficou famosa no Império Romano de séculos ainda antes de Cristo, caracterizada pela prática do Estado de promover espetáculos como lutas entre gladiadores ou corridas de biga, e dessa forma manter os plebeus longe da política e das decisões sociais.

Quando Júlio César, o Imperador, proferiu a frase: "Para o povo pão e circo", não imaginou que alguns milhares de anos depois, José Bonifácio e sua equipe criassem slogans tais como: "você não perde por espiar". É conhecido que durante o Império Romano os espetáculos ocupavam no mínimo 182 dias do calendário anual, já a atração Global chega perto dos 100 dias a cada edição. Se a distribuição de pães era feita no Pórtico de Minicius, a distribuição de massa (de manobra?) do Big Brother Brasil é feita em alta tecnologia e atinge (ou perfura?) boa parte dos lares (populares ou não) em nosso território.

Onde ouvia-se: - ALIMENTE-OS E DISTRAIA-OS, poderia escutar-se: - ALIENE-OS e DESTRUA-OS. Era só uma questão de interpretação dos conteúdos lotados de coisas vazias. No país da energia desperdiçada, carente de representantes dignos, onde não se tempo para o que se requer tempo e se projetam heróis em linhas de produção (ver últimos dois posts) idolatra-se e reclama-se.

Lê-se notícias do paredão do dia anterior no ônibus lotado da manhã sonolenta. O emparedado da manchete será o milionário do próximo mês, o espectador ingênuo é o emparedado social de todo dia. A submissão é tamanha, lembra até em alguns momentos o deslumbre dos primeiros usuários daquela pesada caixa de madeira, a televisão que chegara ao Brasil há décadas. Perceba a linha tênue que separa o que lhe apenas apetece ( e apetecer vem de apetite) do que lhe acrescenta. É como ter fome e trocar o almoço da sua avó por um hambúrguer.

O BBB invade a sua casa ao longo de quase 3 meses, o "brother" vira seu hóspede, protagoniza suas discussões e debates e dali a uns 6 meses nem tem mais o nome lembrado... Vê-se que o sujeito não trouxe nada de muito produtivo para a sua vida, de acordo? Essa relação espectro-escravo-espectador foi muito bem lembrada na música "Até Quando?" de Gabriel, o Pensador, quando o mesmo canta: "A programação existe pra manter você na frente/ na frente da tevê/ que é pra te entreter/ que é pra você não ver que o programado é você..."

Não que eu não tenha curiosidade, também sou humano, mas o que eu queria mesmo era ser voyeur daquele castelo com 8 torres, avaliado em R$ 25 milhões, coisa fina que o deputado Edimar Moreira (DEM-MG) montou com o faturamento das suas empresas de segurança, assegura ele sem precisar ir ao confessionário. Lá as câmeras seriam interessantes, talvez não dariam tanta audiência... O povo não tem interesse em ser detetive de causa própria.

O que me incomoda de fato na atração Global é a contradição com o seu maior apelo: o convívio de pessoas totalmente diferentes, privadas de sua liberdade. A pouca diversidade é notória, e nem os belos textos, citações e referências de Pedro Bial, antes das noites decisivas, conseguem desmantelar essa, digamos, má impressão quanto ao processo seletivo dos participantes.

Diversidade, senhores, não se alcança colocando uma dúzia de seres na plenitude de sua forma física, com interesses parecidos e de classes sociais equiparadas para o confinamento. Não acredito que com bichos a experiência seria muito diferente: competição por espaço, influência e liderança, brigas, formação de casais e tudo isso que no final das contas acaba alavancando os índices de audiência.

Se a comparação foi pesada, peço desculpas, não é só Lacan e a Psicanálise que são apaixonados pela complexibilidade da mente humana, mas por que não um policial, um ex-presidiário, um morador de uma favela, um milionário, uma perua, um hippie, um professor, um estudante, albino, negro, homossexual, deficiente físico, adolescente? A sugestão é sempre válida, não faltariam perfis e prosas interessantes. É quando vem à tona as diferenças que surgem os melhores ensinamentos, não com caricaturas formadas em ilhas de edição. Precisamos de histórias de vida diversas, algum "antes" que acrescente ao "depois".

Afinal, O Big Brother é a sua vida, somos nós confinados na rotina diária do mundo moderno, convivendo as mil maravilhas e as turras com gente que nos quer bem, que nos quer pra eles, que quer ser quem somos, que nos ignoram, que nem sabem da sua existência ou vivem em função de você. Somos nós em busca de reconhecimento, nos expondo e depois nos retraindo quando nos mostramos demais. O BBB é a sua vida e você ainda quer um show de realidade?

Se você não assiste ao programa e no dia seguinte fica sem assunto na roda de amigos, na escola ou no trabalho, não se importe tanto, externe sua opinião mas não se magoe por ser talvez ser execrado. Muitos foram, tantos sábios. Mas se bater a curiosidade em assistir, importe-se menos ainda, afinal de contas, em algum momento, todos temos direito aos nossos 15 minutos de LAMA.

O dia em que te elegerem um herói

2009-01-27T20:42:00.013-02:00

Dia desses estava numa festa infantil, no lugar preferido daqueles que já não desfrutam de tanta energia costumam instalar-se: sentado à mesa. De lá, reparava nas camisetas dos guris, estampadas com as imagens dos heróis atuais. Invejei os enfantes, pois lembrei-me que quando era um deles não havia assim tanta variedade de camisetas, mofadores, armaduras e afins. Pelo menos não que eu me lembre... Findo aqui o primeiro parágrafo antes de soltar um pomposo "na minha época", para que o leitor não vá lá imaginar que este que vos escreve já está gagá.

É curioso notar que a carência da nossa sociedade e a ânsia por soluções mágicas viabilizam a proliferação desses intrépidos seres. A sede é vasta, faz com que de tempos em tempos algumas promessas sejam transformadas em ídolos instantâneos: o novo Pelé, os novos Beatles! Quantos jogadores e bandas já não tiveram essa responsabilidade pra carregar consigo em pleno começo de carreira.

Se você tem mais de 30 anos de idade vai recordar de Sassá Mutema, o Salvador da Pátria do fim dos anos 80. Se já tem mais de pelo menos 10, deve ter ouvido falar do destemido Capitão Nascimento, o anti-herói mais idolatrado da década, até o surgimento, a candidatura e a confirmação da eleição de Barack Obama para a presidência dos Estados Unidos e seu desafio de não apenas salvar a pátria, mas o mundo.

Pensei em padrões, imaginei algo como uma receita pra se fazer um herói, instantâneo, em 10 lições. "Receita pra se fazer um herói" então, soa tão bem que poderia ser até vendido como livro, o manual prático do herói. Algo como fez o Mestre Myiagi com Daniel Sam em Karatê Kid, quando o aprendiz tornou-se um campeão do esporte a partir de lições como: - Pinte a cerca! - Encere os carros! Lixe os assoalhos! Daí a angústia, a indignação e zás! Está diplomado mais um todo poderoso ao acaso, sem manual de instruções.

A angústia do carateca muitas vezes avizinha-se na minha mente. Sartre dizia que a angústia nasce das possibilidades, e eu, que na infância era daqueles que depois de assistir aos episódios, auto declarava-me o próprio herói e proferia o nome de cada golpe em um grito libertário, anos depois via-me diante dessa angústia. Sentia-me parte da narrativa de "Marvin", canção dos Titãs, quando se lia: "E então um dia uma forte chuva veio e acabou com o trabalho de um ano inteiro. E aos 13 anos de idade eu sentia todo o peso do mundo em minhas costas..."

Aí você se acostuma a ler bons livros, tirar boas notas, falar em público, passar em algumas provas e pronto: está eleito o novo mártir, a última bolacha do pacote, e aposta-se todas as fichas que você, sem capa ou cueca sobre as calças, salve a humanidade num raio mínimo de 10 metros de seus olhos.

E se na infância o Homem Gato, que testava suas vidas correndo diante dos carros correndo, era meu eu escondido, hoje, contra todos, contra o tempo, preciso salvar o mundo mesmo que não saiba ainda salvar a si próprio. O desafio é ainda mais instigante... Pouco faço pose, pouco faço tipo, assumo minhas fragilidades. Não confundir fragilidade com fraqueza: fragilidade é o quão rápido se chega ao âmago e nem sempre a fraqueza que sente quer dizer que a gente não seja forte.

Daí sou um pouco Chapolin Colorado, exponho à frente logo o que há de mais precioso: fica o coração estampado, armo-me desarmado, não tenho poder algum e tenho todos os poderes do mundo. Minha astúcia não se conta, tudo que é subjetivo é força, é o que faz a diferença, é um soco de sabedoria, é um tapa com peso de pena que não faz splish splash, mas te inebria como se a pena fosse esfregada diante de seu nariz.

Homem Primata, Homem Aranha, Homem Morcego, Homem Invisível, Homem de Aço, Homem do Saco, Homem Gol, Homem de Deus, Homem Biônico, Homem do Tempo, O Homem da Mala Preta, O Homem do Sapato Branco, O Homem da Máscara de Ferro, O Homem do Ano, Super Homem, O Homem Bicentenário, O Homem sem Sombra, O Homem de 6 Milhões de Dólares, O Homem que Copiava, O Homem que Calculava, O Homem que Desafiou o Diabo, Sujeito Homem, O Melhor Amigo do Homem, O Homem da sua Vida, O Homem que Sabia Javanês, O Homem que queria ser rei, O Homem que matou Getúlio Vargas, você é um homem ou um rato? Homens de honra ou de preto. Onze e um segredo.

E se os heróis e protagonistas são fincados nessa imagem do forte e invencível, vem as mulheres pra dizer: "Sou mais macho que muito homem" e o anônimo grita sua dor do Exército de Um Homem Só. Da pé também a estória do "Homem que acorda ás 4h da madrugada" ou "A Mulher que venceu um câncer" ou ainda "O Homem que vive com um salário mínimo". Todos nós somos ou conhecemos um herói menos famoso e temos um pouco de super-ultra-mega também.

Quanto a mim, daqui, sem muito poder, sei que ainda posso. Sei que há um poço e sei que há uma fonte. Sei que há uma ponte entre um lado e outro. Sei que a minha posse vem daquela fonte de onde me inspiro e vem como um espirro de tão natural, e daí minha força, pois não há muito a se esperar dos meus braços tão finos, só o que o divino pode possibilitar. Corre sangue nas veias saltadas. Verás que a força bruta nunca mesmo vencerá a inteligência. Tenho o beijo da mocinha no final. Fortifico-me. E sigam-me os bons.

Quem tem, tem... Quem não tem, tempo.

2009-01-16T23:30:00.000-02:00

PROSA

Desafiei o Tio Sam, pouco era meu tio... Chamei-o pelo nome com a formalidade de um desconhecido: - Sr. Samuel, que apelido para um cara de barba e cabelos brancos não pega bem. O que não pegou também foi seu slogan, pelo menos não pra mim. Não quis me alistar no seu exército e achei defeito na sua frase de efeito: "Tempo é dinheiro". Ora, quem tem dinheiro lá tem tempo? Quem tem muito de um geralmente tem pouco do outro. Indignei-me e remeti-lhe carta.

Pois é...

POESIA

No buraco do mundo moderno não se tem tempo
Não se tem tampa
Só se tem tumba
Quanto mais se vôa mais se afunda

Não se encontra
Se trampa e se tromba
Se esbarra por aí
Consome a si e some, se compra.

Não se posta, não se gosta
Não se mostra, só se aposta
Fast-food, fast-love
Festa!

Não se comenta
Não se fomenta
Não se fermenta
Não se comanda

Come-se a fome para não tê-la
Engole-se a seco, sem suco

Não se tem tempo
Não se tem. Tem?
Se tem, pô!
Se tem pó

Quem tem seda seduz
Sádico

Big-Ben no meu bolso
Relógio me pulsa
Ponteiros no meu passo batem
Cuco, cuca, caco...

Não se tem tempo porque quer se ter.

CRÔNICA

Cronus
Taylor
ônus
honorários
onerados
Nero
tiques
taques

PRESO

Roda-viva. A quem me diz que a estrada é longa cobro-me a resolver tudo na próxima curva. Traçar a trilha, trilhar o traço. Reto. Problemas são perpendiculares, particulares, recuos, escapes, boxes... Há um velho eu não grisalho. Inovo: há velas ao vento e velocidade. Existem marés. Não tenho todo o tempo. Bebo leite longa-vida em copo de plástico: pouco deteriora-se, longe vai. Dá-me mais um século que eu sou um só. Dá-me rugas só nos dedos, pêlos brancos ralos... Dá-me luz, oh Deus do Tempo.

Pasárgada x Portão (ou A Dois Passos)

2009-01-07T21:45:00.001-02:00

Essa é uma estória de se estar longe de casa há mais de uma semana, não a dois passos do... mas exatamente no paraíso. Aliás, tudo poderia ser resolvido com dois passos, imagine: Sua casa é o "Ponto A", o paraíso o "Ponto B" e entre eles um ponto médio "M". A cada ponto um passo, daí, do paraíso para casa são dois passos e vice-versa. Tão mais fácil...
Não queria dizer "bye-bye", tal qual a canção, hasteei a bandeira de Manuel Bandeira: "Vou-me embora para Pasárgada, lá sou amigo do rei.". Fui-me. No oásis fui a contramão da contradição: por nunca ter cedido aos hábitos e superstições populares sentia-me uma exceção. Por ter me rendido nessa oportunidade, fui exceção de mim mesmo, tudo fiz. Folhas de louro na carteira, sementinhas de uva devidamente guardadas anunciando algum vir-a-ser. Pulei as ondas, senti-me patético por fazer tudo aquilo que achava ridículo, mas fiz como antropólogo, confie!

Ás vezes temos que descobrir algumas sensações para descrevê-las e criticá-las como embasamento. Mas retiro tudo que disse se tudo der certo, creia ainda mais. Antes que eu me esqueça: não bebi antes de brindar, só molhei os lábios, disso estou quase certo.
O ano acabou, o ano começou e eu caí naquela velha armadilha do balanço comigo mesmo, dos consertos e das edificações, a angústia melancólica e a energia de se começar novamente do zero, ou melhor, do um, do um do um, pra ser mais preciso.

Drummond mesmo já dizia: "Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias, a que se deu o nome de ano, foi um indivíduo genial. Industrializou a esperança fazendo-a funcionar no limite da exaustão". A gente acaba precisando mesmo de ciclos, degraus, estágios, uma reta só cansa por demais, vira maratona. Gostamos dessas quebras, intervalos, pontos médios, só pra voltarmos à Geometria.

Na volta, a bandeira de Pasárgada não parou de tremular, estranhou-se tudo. A lembrança era forte, fazia um arraial em meus pensamentos. Não tinha aquela alegria do "Portão" do Roberto Carlos: "Eu cheguei em frente ao portão, meu cachorro me sorriu latindo, minhas malas coloquei no chão e voltei. Tudo estava igual como era antes, quase nada se modificou, acho que só eu mesmo mudei e voltei."

Aqui a cachorra não me sorriu, nos trombamos em estranheza mútua, ela rosnava. E essas paredes? Esse computador? Não me reconheço também nessa morenisse, mas confesso que gostei do resultado. Com as pessoas de casa estou mais paciente, acho que essas férias baixaram minha guarda e despertaram o único saudosismo do que deixei.

Não sei se Freud explica, mas acho que realmente só eu mesmo mudei, ou mudou a mente. Aqui não me encontro, preciso de tempo para readaptar-me. De lá trouxe o encanto, o amor, pois pra lá também levei, este nunca me deixou.

Nossas ligações encontram-se no Equador da gente, mesmo que cada um surja de um Pólo diferente. Deixa que eu lavo as louças, ela faz meu ovomaltine quente. E ela está comigo, no portão ou no paraíso. E por assim ser, talvez o paraíso seja ela.

E voltei.

Só Isso?

2008-12-23T21:19:00.000-02:00

"Desejo. Necessidade, vontade... Necessidade, desejo." O texto começa ritmado ao som dos Titãs e pega emprestado do mofo da filosofia as palavras de Epícuro: "A necessidade é um mal, mas não há necessidade alguma de viver sob o império da necessidade". Ora sim, mas que queres com isso? Perguntaria-me você... Não sou o gênio da lâmpada, mas peço que pense numa vontade, um desejo e uma necessidade, é pessoal e bem rápido, anote se faltar a memória. Tentarei desvendá-los assim, genericamente.

A vontade é o instante, é a juvenil teimosia de um "não tô com vontade", é o que dá na telha que não é antena nem teia de aranha, é um flash. "Vontade é coisa que dá e passa", ditado popular. O desejo tem seu quê de utopia, de esfregar a lâmpada, de impossível, de gestante na madrugada. Mas se deseja também por hábito: deseja-se "feliz alguma coisa", daí o desejo é quase um mantra. E a necessidade? A necessidade grita, está exposta, precisa ser vista, sentida, sanada. A necessidade é carecer de, é a placa de "precisa-se", é o instinto: comida, bebida, roupa, saúde, sexo, cultura, lazer, moradia, educação, saneamento, quantos outros...

A necessidade é o imprescindível, é do que não se pode viver sem.

O porquê desse giro em torno de si, caro leitor, respondo com uma pergunta: Você já sentiu que alguns de seus desejos e vontades transformaram-se em necessidades? Não digo dentro de um processo de amadurecimento, mas sim repentinamente: nosso modo de vida nos hipnotiza e a propaganda sutilmente chega como uma sereia cantante convidando-lhe à caça de coisas que nos caçam, que nos pescam pelas pestanas.

É Dezembro, nos corredores as pessoas acotovelam-se, eu era o 26º da fila, LOJAS AMERICANAS. Minhas compras cabiam na palma de minha mão, eram tão somente dois cartões de Natal. Geralmente vou em busca da arte, do artesanato, do discurso cuido eu que essa coisa de frase-padrão não é pra mim: dou lá meu jeito de meter meus próprios versos, tem-se uma capa agradável, um desenho vistoso, um destino certo... Observava durante a peregrinação da espera alguns sortudos (ou menos azarados) à minha frente caindo na armadilha nos labirintos decorados com chocolates, enfeites, revistas de fofoca, horóscopos, e tome cesta cheia! Bombas potentes e alvos fáceis... O fato é que os cartões, que já me serviam de leque pra atenuar o calor que sentia, foram tratados com uma pontinha de desdém pelo caixa, que ao ver minhas mãos cheias de "apenas", "meros" ou "míseros" (lia-se em seu olhar), antes mesmo do "Boa Tarde", não titubeou ao questionar-me: - Só isso?

Não foi um "só isso?" como um "algo mais, senhor?", foi ultrajante, tinha um ar de menosprezo, uma coisa meio "não creio". Não sei se foi inocente mas soou criminoso.

Como é que você se "cents"? $$$... O trocadilho é ruim, mas oportuno.

Não me faço de rogado, destrincho um pouco do meu passado como prêmio a quem conseguir chegar até esta linha... Já coloquei sapatinho na janela, quis desfilar com roupa de marca, ser como os caras da tevê, mas sempre tinha pensamento crítico, mesmo que ainda imperceptível naquela idade. Lembro-me de como era divertido já saber "toda a verdade" aos 6 anos: que Papai-Noel, Coelhinho da Páscoa, Kombi que pega crianças , que nada!

Lá pelos 12 anos eu via as entrevistas dos boleiros famosos dizendo que pulavam o muro da estação do trem pra irem treinar. Desembestei-me a fazer o mesmo, com algumas adaptações, claro: combinava com o trocador dar-lhe meu passe escolar, passava por debaixo da roleta e em troca ganhava algumas moedas, metade do valor da passagem na época. Eis que assim enchi um estojo com as pratinhas e no final daquele ano comprei um par de chuteiras. Eram vermelhas, fariam-me voar na grama, chutar mais forte que os outros, fazer gols de bicicleta (pelo menos assim era o comercial)... Um dia meu pai descobriu o cambalacho, reprimiu-me proibindo-me de usar tal artimanha de lá em diante. Inocente, considerei aquilo uma injustiça e derramei boas lágrimas sem ter noção da minha mini-contravenção. Os gols de placa não vieram, eu já estava crescidinho demais pra passar por baixo da roleta, começei a gostar de livros e vendi minha chuteira pelo dobro do preço a um amigo (que espero, não esteja lendo essa história).

Sempre tive algo de construtivismo, um pouco da filosofia do "de grão em grão"... E com boas doses de vontade (ou desejo?) conseguia minhas bugigangas. Anotava a data das aquisições, assim foi com o primeiro tênis de marca, inocência tal misturada ao orgulho bobo: naquele mesmo ano descobrira nas aulas de Geografia o conceito de bem de consumo não durável, e que aquele par não tinha sido feito pra "sobreviver" mais que um ano. A data registrada ao menos serviu como documento e testemunha dos seus 5 ou 6 anos de vida, alguns passos em noites natalinas até querer pisoteá-las e escrever as primeiras canções críticas áquela data, assim já o fazia aos 18.

O fato é que ainda admiro certos planos de suavizar a ação dilacerante do capitalismo, quando estes, de alguma forma, conseguem prestar algum bem-estar à sociedade como um todo: Como não admirar o modelo T de Henry Ford? Padronizado, mas acessível ao bolso do operário da fábrica, 500 dólares e você poderia ter um carro de qualquer cor, desde que fosse preto.

Fracassos bem-intencionados também merecem citação: quando Getúlio era presidente, sonhava-se deixar nosso Natal menos coca-cola e mais guaraná. O Vovô-índio foi lançado com um penacho na cabeça para atender ás crianças, que assim como o novo personagem também "não tiveram saco" (pra suportá-lo). E o importado Papai Noel até que é útil para alguns, pois é uma espécie de Super Nany barbada quando os pais chantagiam os filhos: "se não se: comportar/comer tudinho/tomar banho não vai ganhar presente". Há métodos e métodos...

Enfim, amigo leitor, a melancolia e a solidão na multidão também já lhe assaltaram nessas datas? A mim, quase sempre. Hoje já não tenho mais sonhos de consumo (expressão horrível, diga-se de passagem), tenho sonhos de conforto. Minha bicicleta é 97 e andar a pé ao menos me serve a protuberar as panturrilhas. Ainda terei um carro, mas se me virem como o motorista da ilustração, creia que já rasguei até minha identidade. Não estampo mais marcas, não sou out-door humano. Preocupo-me quando leio Marx dizendo que as bases do amor não suportariam o modelo de vida do século atual.

E quanto ao cartão, creia: é o que há de mais nobre. É o que há de mais frágil e intangível ao mesmo tempo. Os outros presentes têm compromisso com a finitude no futuro: desgastam desbotam, traça, mancha, graxa... Quanto ás minhas palavras, aquelas do cartão já escrito , essas são da ordem do amor, de saudar aqueles que me fazem sentir acolhido, menos estranho, mais amado. E o seu destinatário sabe bem identificar-se. Das vontades, necessidades e desejos, suspeite... Da missão das minhas palavras, não, não duvide. E não é só isso... É isso tudo!

Pessoas do Século Passado (ou Regurgitofagia)

2008-12-16T23:39:00.000-02:00

Gosto de algumas velharias, hei de confessar. Não tarda muito e lá estou fazendo referência a alguém que escreveu com a pena o que até as traças já roeram. Admiro a fineza de algumas palavras que se tornaram pouco usuais, as roupas vencidas pelo mofo no embate com a naftalina. Pessoas do século passado, retrasado até, que do passado todos nós que nascemos até 2000 somos. Pessoas de séculos passados, acrescenta-se um "s", nos aquietamos e seguimos o rumo da prosa... Insisto no título para desafiar o leitor a observar daqui a 10, não mais que 15 anos, a reação de seus filhos quando a nós se referirem, nós balzaquianos, quarentões até lá, some aí os anos e faça o cálculo. Pessoas do século passado! É com esse desdém que eles nos irão fazer menção. E caso tenha boa memória, avise-me se realmente ocorreu, mas faça lembrete pois só quero conclusões daqui a no mínimo uma década.
E é através da História, da herança que nos é deixada, que chegamos a um dos objetos do texto: o marco dos 60 anos de assinatura da Declaração dos Direitos Humanos pela ONU, e a palestra do professor Chico Alencar no auditório do Instituto Multidisciplinar da Universidade Rural sobre o assunto. O meio acadêmico nos proporciona boas oportunidades de interação, a mim prega também algumas surpresas: no momento exato em que exaltava as qualidades do professor a um colega, deparei-me com o mesmo passando por mim.
- Chico! Exclamei sem nem um pingo de inibição.
- Olá! Respondeu ele com naturalidade e um sorriso.
Apertei-lhe a mão e declarei minha admiração: - Falava nesse momento ao amigo do Senhor...
- Bem ou mal? Brincou ele...
Poucos minutos depois, eu, já posicionado de modo a armar meu arsenal a fim de registrar o máximo das palavras dele, envaidecia-me durante singelos dois, não mais que três segundos com a introdução de Chico já palestrando: "Como bem frisou o amigo, estou deputado, sou professor".
Era exatamente o que eu contava ao colega antes de encontrar Chico no corredor. Admiro a forma com que evidencia sua paixão pela formação acadêmica (História) e ao mesmo tempo torna clara a sazonalidade de seu cargo público (Deputado Federal pelo PSOL/RJ). Mas vamos a fundo que o leitor não pode cochilar...
Durante a palestra, Chico lembrou que a Declaração, assinada em meio aos escombros resultantes do final da 2ª Guerra Mundial, guiada pelo sofrimento social, foi traduzida mais que a própria Bíblia Sagrada. Em meio a um debate com os universitários, concluiu-se que o documento, criado para assegurar os direitos mais primordiais inerentes à sobrevivência humana, ainda era uma utopia em nível de realização do que apregoava. Encontraram-se também alguns vilões que propiciavam o status utópico à carta sexagenária: o modelo capitalista, a propriedade privada dos meios de produção e o esgotamento de recursos naturais por conta da ganância humana, aliados a alguns paradigmas compartilhados pela nossa sociedade, como o de achar que os Direitos Humanos foram criados para proteger bandidos. "Direitos Humanos só para humanos direitos", Chico lembrou da frase discriminatória e a impregnação do American Way of Life em nossas mentes. O professor deixou-nos a refletir com a frase de outro grande colega de profissão chamado Paulo Freire, que dizia: "A suprema vitória do dominador é introjetar-se no dominado".

Daí a frente, leitor, a indignação ganha dedos próprios, aconselha-se até a ida a tomar um café caso não queira ser visto refletido nos parágrafos próximos...
"Introjetar-se no dominado" é, em termos práticos, o eterno grilhão de uma colônia cultural onde se quer ser o que não é, ou o que se estimula a ser: "Quando nascemos fomos programados a receber o que vocês nos empurraram com os enlatados dos USA de nove às seis", cantou Renato Russo em "Geração Coca-Cola". Somos o alvo da sedução medíocre do dinheiro, somos os peregrinos das compras nos Shoppings "Templos" Centers. Somos a auto-afirmação e o individualismo que nos coloca a cultuar infinitamente bens de consumo que são finitos, como se a aquisição contínua destes nos desse acesso à felicidade, onde a informação só gera ruído e a televisão projeta ídolos de lama, de fama fácil, de fome do 'seja como', 'seja ele', 'compre já', 'não perca', 'o que está esperando?'
Esperar então é o verbo preferido do nosso povo: espera-se uma vida biográfica mas tem-se apenas uma vida biológica, onde as condições materiais regem as condições subjetivas. Onde sofremos de "normose", a endemia do 'o que eu tenho a ver com isso?'. Esperamos por sermos passivos, esperamos sendo pacientes da nossa própria esquizofrenia, esperamos passos de progressos, mas ouvimos passos de preguiça, onde tudo passa, onde tudo pode, onde tudo pizza.
Onde há um século entre intenção, proclamação, gesto e ação.
Cito novamente o século, o passado, para falar de Oswald de Andrade, outro desses que só se têm registros em preto e branco, mas que as idéias seguem atuais: em 1928 Oswald escreveu o Manifesto Antropófago, que propunha a deglutição de influências estrangeiras que não deveriam ser negadas, mas ainda assim não deveriam ser imitadas. O país buscava identidade e na figura do índio canibal, que comia seres humanos não por nutrição, mas por querer incluir em si as qualidades do inimigo sem desprezar as suas, sem deixar de ser quem é: "Perguntei a um homem o que era o Direito. Ele me respondeu que era a garantia do exercício da possibilidade. Esse homem chamava-se Galli Matias. Comi-o."
Em 2004, já no século vigente, o poeta Michel Melamed propôs a Rugurgitofagia, que seria então, uma forma de devolver, com quase um século de atraso, todos as superfluidades que a deglutição antropofágica nos fizera absorver, através de um estrondoso vômito. Porém, a raiz cultural parece nos ser tão entranhada, que somos consumistas desse próprio esterco, da sujidade imperceptível e saborosa. Então proponho, leitor amigo, antes do café que lhe propunha poucas linhas acima: vamos deglutir o regurgito, almoçar vômito e beber suco gástrico, temperar com ácido, a gula goela a baixo. Produzir o próprio alimento, produzir o próprio excremento, ciclicamente, consumo auto suficiente, fast-food físico.
Citando homens do passado, preso na fartura, preso no futuro.

Antes de mais nada, tudo...

2008-12-03T02:33:00.000-02:00

Hoje acordei meio literário, com uma estranha vontade de ser lido. Acordei meio Assis sem Machado, acordei uma Pessoa que não era Fernando, acordei cheio de porquês e reticências...

Primeiro parágrafo é aquela coisa meio "oi, meu nome é...", "moro em...", "tô aqui prá...". Deixo essa missão para as certidões, os documentos ou os sites de busca. Posso dizer que adoro as metáforas existencialistas do Raul, do tipo: "eu sou a luz das estrelas, eu sou a cor do luar..." e isso faz com que eu esteja sempre me perguntando: "quem és tu?"

Preciso muito de ler, meus olhos são sedentos, há sempre um novo questionamento e estou sempre à caça das respostas, ainda que por vezes não as encontre nem nos livros. Sartre dizia que a dúvida é o preço da pureza, então, atrevo-me a dizer que a alegria é uma grande aliada da alienação: Olhe as crianças ao seu redor como riem. Olha a moça vadia, o menino arredio que a mãe vive dizendo: "se ajeita"... Olha a festa, o batuque, os sorrisos inocentes dos muitos que pouco ou nada sabem. Não considere isso ainda como uma crítica. Acalme-se. Respire....

Aos 8 eu queria ser gari, aos 10 motorista de ônibus, aos 16 jornalista e aos 18 Rock-star. Dez anos fazem com que a gente deixe de querer limpar os caminhos e queira que os outros limpem os nossos. Curioso... Aos 21 eu já queria apenas ser feliz, incondicionalmente. De um tempo pra cá eu quero amar. Quero que o amor mova todas as minhas ações. Reverencio o poeta que canta o amor como sendo a única revolução verdadeira. Precisamos sim da razão, mas desconfie que para cada decisão racional há uma questão emocional envolvida. Pergunte-se. Pergunto-me.

A minha segurança é sempre volátil, sou subjetivo e sei de toda doçura e amargor de assim ser.

Queria ter opinião para tudo: desde unha encravada até aplicação de ações na Bolsa. Em contrapartida, acho que um "não sei", de tão humanista, pode ser genial.

A gestação de um blog traz momentos de indagação: Pra quê? Por quê? A quem? Notou que há sempre mais perguntas? Responder nem sempre é satisfatório... Viva a pulga atrás da orelha da experimentação. Eu só tenho suspeitas, e dicas: minhas histórias do tipo "uma vez eu..." ou "eu já..." nunca empolgaram muita gente. Porém, eu preciso salvar o mundo! Não com teletransporte, capa e super poderes, mas sim com palavras, reflexão e sem a intenção de lança-los aos quatro ventos, mas no mínimo ás quatro esquinas, ao quarteirão. Na tentativa de revolucionar o metro quadrado seguinte. As grandes revoluções começam dentro de nossas mentes, de nossos quartos, de nossos bairros... Preciso acreditar na comunicação.

A escrita tem seu quê de clássico. A escrita nasce da frustração e do desejo, em simultaneidade: ela está entre o que não se fala e o que não se cala. Ter um blog é ao mesmo tempo inserir diversos ingredientes: a popularidade de um "Era uma vez", a inocência de um "Meu querido diário", o alarde de um "Preste Atenção" e a intelectualidade de um "Eis-me aqui". Eu sou música que contesta, sou uma banda sem contexto, sou o próprio texto, sou um livro-teste com um marcador no meio de suas páginas: talvez por nunca terminar, talvez por ter sempre muito a dizer, consciente também que posso ser deixado de lado num canto empoeirado ou ressoando num canto sonoro. A decisão é sua, leitor!

A quem necessita de respostas breves: Sou um compêndio lírico de escárnio e dor... Que tal?

Já diria Tom Zé "tô te explicando pra te confundir, tô te confundindo pra te esclarecer". Meus rascunhos são sempre escritos com letra feia, necessito sempre reler a mim mesmo. Talvez eu não me entenda, imagine você...